La nostra companya Anna Sanahuja ens recordava i suggeria el divendres passat: Hui 28 de març és l'aniversari de la mort del poeta Miguel Hernández, fa 78 anys en la pressó franquista d'Alacant ,tenia només 31 anys. Podriem recordar algú del seus poemes: Andaluces de Jaen, Nanas de la cebolla... És conegut com "El poeta del pueblo".
VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN
Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.
No soy un de pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.
Podrem ara, en esta situació difícil, però no més que la guerra, actuar com un poble digne? Els rossinyols canten també ara??
Impresiona que en la situación de estas personas saquen fuerzas para dejarnos semejante legado. Quizá fuera una forma de poder subsistir, el alimento de su espíritu.
En estos momentos hay mucha gente solidaria, muchos aplausos; pero lo importante es que la sociedad reaccione y aprenda, desde los políticos hasta yo.
Por supuesto que el rossinyol también canta, faltaba más y el sol está ahí aunque esté nublado y no lo vemos.
Volviendo a Miguel Hernández, hay una cosa que me dan escalofríos y es pensar que cuando yo ya había nacido y vivía tan feliz, muy cerca de mi muchas personas estaban sufriendo por torturas, separación de la familia incluso no saber de la suerte de alguno de ellos...
El poema sencer no l'havia llegit i m'ha impressionat la força dels seus versos. Les preguntes que estan al final, també fan reflexionar: Important esforç el que se'ns demana però no tant com el que estan fent altres persones: personal sanitari, de la neteja,etc. Necessitem tindre molt d'ànim i endavant!
El poema sencer no l'havia llegit i m'ha impressionat la força dels seus versos. Les preguntes que estan al final, també fan reflexionar: Important esforç el que se'ns demana però no tant com el que estan fent altres persones: personal sanitari, de la neteja,etc. Necessitem tindre molt d'ànim i endavant!